Imagina nacer ciego y vivir hasta la edad adulta sin haber visto jamás la luz ni el color. Luego, mediante una operación milagrosa, los médicos logran devolverte la vista. ¿Qué sentirías al abrir los ojos? ¿Maravilla? ¿Desconcierto? ¿Éxtasis? ¿Dolor? ¿Una combinación de todo esto?
Ahora sabemos la respuesta a esa pregunta. Este tipo de operación para restaurar la vista se ha realizado y se sigue realizando, y ahora tenemos indicios de cómo reacciona una persona al abrir los ojos y ver la luz y el color por primera vez. Lo que sucede podría sorprendernos. Así es como J. Z. Young, autoridad en el funcionamiento cerebral, describe lo que sucede:
“Al abrir los ojos, el paciente experimenta poco o ningún placer; de hecho, la experiencia le resulta dolorosa. Solo refiere una masa giratoria de luz y colores. Demuestra ser incapaz de percibir objetos con la vista, reconocerlos o nombrarlos. No tiene concepción del espacio con los objetos que lo componen, aunque conoce todo sobre los objetos y sus nombres por el tacto.
“Por supuesto” —dirán— “debe tomarle un tiempo aprender a reconocerlos con la vista”. No poco tiempo, sino muchísimo tiempo; de hecho, años. Su cerebro no ha sido entrenado en las reglas de la visión. No somos conscientes de que existan tales reglas; creemos ver, como decimos, de forma natural. Pero, de hecho, hemos aprendido todo un conjunto de reglas durante la infancia”. (Véase: Emilie Griffin, Souls in Full Flight, págs. 143-144)
¿Podría ser esta una analogía útil para lo que nos sucede en lo que los católicos romanos llaman purgatorio? ¿Podría la purificación que experimentamos después de la muerte entenderse de forma análoga, es decir, como una apertura de nuestra visión y corazón a una luz y un amor tan plenos que nos imponen el mismo tipo de doloroso reaprendizaje y reconceptualización que se acaba de describir?
¿Podría entenderse el purgatorio precisamente como ser abrazados por Dios de tal manera que la calidez y la luz perfectas eclipsan nuestros conceptos terrenales de amor y conocimiento, de modo que, como una persona ciega de nacimiento a quien se le devuelve la vista, tengamos que luchar dolorosamente en el éxtasis de esa luz para adaptarnos a una forma de pensar y amar radicalmente más profunda? ¿Podría entenderse el purgatorio no como la ausencia de Dios ni como una especie de castigo o retribución por el pecado, sino como lo que nos sucede cuando finalmente somos abrazados plenamente, en éxtasis, por Dios, amor perfecto y verdad perfecta?
De hecho, ¿no es esto a lo que la fe, la esperanza y la caridad, las tres virtudes teologales, ya intentan llevarnos en esta vida? ¿No es la fe un conocimiento que va más allá de lo que podemos conceptualizar? ¿No es la esperanza un anclarnos en algo que va más allá de lo que podemos controlar y garantizar? ¿Y no es la caridad una búsqueda más allá de lo que afectivamente nos resulta natural?
San Pablo, al describir nuestra condición terrenal, nos dice que en esta vida solo vemos como "a través de un espejo, reflejando oscuramente", pero después de la muerte veremos "cara a cara". Claramente, al describir nuestra condición actual en la tierra, destaca cierta ceguera, una oscuridad congénita, una incapacidad para ver las cosas como realmente son. Es significativo notar también que dice esto en un contexto en el que señala que ya en esta vida, la fe, la esperanza y la caridad ayudan a disipar esa ceguera.
Por supuesto, estas son solo preguntas, quizás inquietantes tanto para protestantes como para católicos romanos. Muchos protestantes y evangélicos rechazan el concepto mismo del purgatorio argumentando que, bíblicamente, solo hay dos lugares eternos: el cielo y el infierno. Muchos católicos romanos, por otro lado, se angustian cuando el purgatorio parece ser despojado de su concepción popular como un lugar o estado aparte del cielo. Pero el purgatorio concebido de esta manera, como la apertura total de nuestros ojos y corazones para provocar una dolorosa reconceptualización de las cosas, podría ayudar a que el concepto sea más aceptable para protestantes y evangélicos, y a despojarlo de algunas de sus falsas connotaciones populares dentro de la piedad católica romana.
La verdadera purgación solo puede ocurrir a través del amor, porque solo cuando experimentamos el abrazo verdadero del amor vemos nuestro pecado con claridad y recibimos la gracia para superarlo. Solo la luz disipa la oscuridad, y solo el amor expulsa el pecado.
Teresa de Lisieux a veces rezaba a Dios: "¡Castigame con un beso!". El abrazo del amor pleno es la única purificación posible del pecado, porque solo cuando somos abrazados por el amor comprendemos realmente qué es el pecado y, solo entonces, recibimos el deseo, la visión y la fuerza para vivir en amor y verdad.
Sin embargo, esa irrupción de amor y luz puede ser, a la vez, encantadora y desconcertante, extática e inquietante, maravillosa y atroz, eufórica y dolorosa: nada menos que un purgatorio.
Ron Rolheiser. OMI
www.ronrolheiser.com